*** Гроза скатилася на запал. И дождь опал... И, как грибной, стиховный запах в лесу стоял. Гром проворчал венок сонетов, и понял я: отныне правит миром этим - поэзия. О, как стучало сердце глухо - нельзя постичь. Лишь где-то в чаще в рифму ухал незримый сыч.
