*** Художник старый умирал декабрьской ночью, вьюжной, длинной. Он бредил. Краски подбирал и вновь мазки на холст ронял ненарисованной картины. Свет ночника едва мерцал. И пахло в комнате жасмином. И он, очнувшись, вспоминал, что с давней юности мечтал создать заветную картину. И вот теперь он опоздал, для оправданий нет причины. Всю жизнь на что-то уповал, все на потом отодвигал и — лучшую свою картину. Рассвет сквозь окна проступал. А снег валил сплошной лавиной. И умирающий сжимал руками кисть: он все искал глазами холст для той картины...
