Осадчук Николай
И.М. Семыкину
Если станет тошно от газет,
У меня бальзам есть — подорожник.
Есть знакомый дед — девяносто лет,
Нежный, удивительный художник.
Он живет один, соседей нет.
Он отнюдь не стар — картины пишет.
На картинах Крым, на картинах свет,
На картинах осень грустью дышит. Осень на холстах, осень наяву.
В балке, под листвой вода бормочет.
Груши нависелись, падают в траву,
Соловей на ветке петь не хочет. Подхожу к мольберту, восклицаю: ах!
Ах, неповторимо, ах, прелестно!
Головой качает грустный патриарх.
Он давно привык к дешевой лести. Через раму солнце падает, как сноп,
На букет кистей в латунной кружке,
И с немым укором смотрит прямо в лоб
Молодой, от солнца рыжий Пушкин. Вылепил художник гордую главу,
И она живет, цветет, пророчит...
Груши нависелись, падают в траву,
Соловей на ветке петь не хочет...
| 
