Патриарх

Осадчук Николай

  И.М.  Семыкину
  Если станет тошно от газет,
  У меня бальзам есть — подорожник.
  Есть знакомый дед — девяносто лет,
  Нежный, удивительный художник.

Он живет один, соседей нет.
  Он отнюдь не стар — картины пишет.
  На картинах Крым, на картинах свет,
  На картинах осень грустью дышит.

Осень на холстах, осень наяву.
  В балке, под листвой вода бормочет.
  Груши нависелись, падают в траву,
  Соловей на ветке петь не хочет.

Подхожу к мольберту, восклицаю: ах!
  Ах, неповторимо, ах, прелестно!
  Головой качает грустный патриарх.
  Он давно привык к дешевой лести.

Через раму солнце падает, как сноп,
  На букет кистей в латунной кружке,
  И с немым укором смотрит прямо в лоб
  Молодой, от солнца рыжий Пушкин.

Вылепил художник гордую главу,
  И она живет, цветет, пророчит...
  Груши нависелись, падают в траву,
  Соловей на ветке петь не хочет...