Истекло моё время, ушли мои чувства — куда ж? — и растаяли мысли в табачных и винных туманах, из прорех состою, из пропаж состою, из продаж... Ветер свищет в душе, голове и карманах.
«Хочу в Донбасс, на родину, из круга...» Хочу в Донбасс, на родину, из круга забот. Вот денег соберу — и в путь! Хочу, хочу услышать мову друга, задымленного воздуха вдохнуть.
«Эта женщина не продается...» Эта женщина не продается и тебе, дураку, достаётся не за ржавый пятак — за бесплатно, за так, как звезда, как вода из колодца.
Я в буре поселил слова — и буря песней стала. Траве отдал: «Бери, трава!» трава слова шептала. А звонкие слова свои я бросил птицам: «Нате!» — их мне обратно соловьи вернули на закате. А лучшие свои слова собрал и без печали их вынес людям: «Это вам...» — и люди замолчали.
Быть найденным в капусте не зазорно. Но мама тоже может ошибиться. Я думаю — меня на крыльях птица в мир принесла из дали заозерной, заветерной, заснежной, запечальной, заоблачной, замесячной, зазвёздной. Я улечу осенней ночью поздней, уже не пряча крыльев за плечами!
Странное, неясное время… Ни традиция, ни устоев – всё исчезло в безумном нашествии зла. А мы, беспечные люди, сами стремимся в объятья страшного мрака, название которого – БЕЗЫСХОДНОСТЬ. Где благородство, честь, славное рыцарство? Исчезло в Никуда.
